La muerte de los artistas, Baudelaire.

¿Cuánto aún mis cascabeles tendré que hacer sonar

y que besar tu frente, triste caricatura?

Para dar en el blanco que en la sombra fulgura,

¿Cuántas flechas aún tendré que disparar?

 

En intentos inútiles se habrá de fatigar

el alma, y quebraremos nuestra fuerte armadura

antes de contemplar la divina criatura

cuyo infernal anhelo nos hace sollozar.

 

Algunos nunca vieron al ídolo soñado:

escultores malditos que el fracaso ha afrentado

y se dan martillazos en el pecho y la frente

 

sin más esperanza, Capitolio dudoso:

que la muerte al alzarse como un sol venturoso

haga por fin, abrirse las flores en su mente.

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Published in: on noviembre 14, 2008 at 6:22 pm  Dejar un comentario  

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